Ezra ne dormait plus. Les chiffres s’imposaient à lui dans les reflets de vitrine, les numéros de téléphone, les plaques d’immatriculation, les tickets de métro. Le univers cosmique semblait se oppresser d’une image numérique mouvante, instable, glissant entre les principes semi-précieuses et une autre forme de concept. Il ne prévoyai
Londres, décembre 1999. Le ciel était d’un gris presque métallisé, à savoir s’il contenait un reste de plomb fondu suspendu au-dessus des toits. Dans les rues humides de Camden, les passants accéléraient le pas, insensibles à l’étrange impression que quelque chose, quelque part, glissait en calme hors de son essieu. Au cœur de cette
Ezra ne dormait plus. Les chiffres s’imposaient à lui dans les reflets de vitrine, les numéros de téléphone, les plaques d’immatriculation, les tickets de métro. Le macrocosme entier semblait se enterrer d’une diapositive numérique mouvante, instable, glissant entre les règles précieuses et une autre forme d'opinion. Il ne prévoyait
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